Pneu furado

Independe de grau de instrução, independe de raça, independe de credo, independe de profissão, independe de classe social, independe de altura, independe de peso, independe da dieta adotada, independe do temperamento, independe da fama, independe de estado civil; mas depende, isso sim, de gênero, e homem que é homem precisa saber trocar pneu furado de carro em beira de estrada. Por mais que as mulheres venham conquistando seu merecido espaço na sociedade, combatendo o machismo e provando serem cidadãs tão (de minha parte, afirmo que mais) competentes e plenas quanto os homens, existe uma tarefa que ainda cabe a nós, homens, como se fosse uma espécie de reserva de mercado: pneu furou, acende o farol, sim, mas você, amigo leitor, vai ter de trocar. Ah, vai.

Saber empunhar uma chave de rodas com segurança e determinação é o mínimo que se espera de qualquer indivíduo do sexo masculino portador de carteira de motorista, que se ponha a dirigir seu veículo pelas generosamente esburacadas estradas de nosso país rodoviário. É nessa hora, meu amigo, que sua namorada, sua esposa, sua mãe, sua sogra, sua irmã, sua cunhada, sua amiga, sua colega, sua noiva, vai avaliar silenciosa e profundamente suas características e concluir o melhor ou o pior a respeito de sua pessoa. Vai por mim. O pneu estoura, o carro se desequilibra, você para no acostamento (rezando para que haja acostamento onde o contratempo surgir), salta do carro, dá aquela arrodeada e sentencia para a(s) mulher(es) que estiver(em) junto: “furou o pneu, não se preocupem, vou trocar”.

E cabe a você ir lá, pegar o macaco, a chave de rodas, macaquear o carro, soltar os parafusos, arrancar fora o pneu furado, encaixar o estepe (que deverá estar em condições razoáveis de rodagem), encaixar de volta os parafusos e retornar a trafegar, as mãos repletas de graxa e sujeira, sim, mas a sua alma de motorista confiável totalmente imaculada frente à esposa, à noiva, à namorada, à sogra, enfim, a elas. Porque era só o que faltava esperar que uma delas tenha de saltar e efetuar a troca do pneu. Se isso ocorrer, meu amigo, não será apenas o pneu que será trocado, vai por mim... Já volto, vou lavar as mãos.

 (Crônica publicada no jornal Pioneiro em 30 de junho de 2015)

O parafuso perdido

“E aí, solucionou o seu parafuso?”, me pergunta, cheio de simpatia, o frentista do posto de gasolina em que abasteço meu carro. Primeiro, a surpresa por ele ter me reconhecido (“Ah, aí está o cliente do parafuso”) em meio a tantos outros motoristas que conduzem suas conduções até ali para solucionar as mais variadas demandas automobilísticas. Depois, o constrangimento de ter de dar explicações para que a esposa, sentada ao lado, conseguisse entender o que é que andava se passando, uma vez que, nesses dias de estresses característicos de final de ano, ela mesma tem desconfiado de que eu me comporto como se estivesse com um parafuso a menos.

Na verdade, o que existe é um parafuso a mais nessa história. Um parafuso que, não sei quando, nem onde, muito menos como (e nem ouso querer refletir sobre o por quê), botou-se a mirar o pneu traseiro direito de meu carro e cravou-se nele há não sei quanto tempo. Todos sabemos (ou deveríamos saber) que a coexistência entre parafusos e pneus não é pacífica, apesar de íntima, uma vez que o parafuso, devido à sua natureza penetrante, não consegue reprimir o ímpeto de, sempre que em contato com um pneu, perfurar-lhe a carne de borracha e fincar-se fundo nele, como um prego a supliciar um crucificado, sem dó, nem piedade.

O pneu, uma vez empalado pelo objeto pontiagudo e aparafusante, tem a tendência de ir-se esvaziando aos poucos exatamente como a carne que sangra, e que diabos isso de eu não conseguir represar metáforas crucificantes nessa época natalina, deixemos disso antes que mal me entendam. Resultado: um belo dia, o motorista chega no carro e depara com um dos pneus (o empalado, ou o emparafusado) murcho e chocho. Com o pouco de ar que ainda lhe resta nas entranhas, dirige-se até o posto mais próximo onde pede ao moço que o calibre de emergência e, ao fazê-lo, ele, o moço do posto, aponta o problema: “Este pneu está furado. Tem um parafuso nele. E deve estar ali há tempo, o ar é que foi saindo aos pouquinhos”, sentencia.

Resolvido o mistério: então foi ali que o parafuso que eu dei de ter a menos se refugiou quando resolveu libertar-se de mim. Quando for ao borracheiro consertar o estrago, pedirei para que me guarde o parafuso. Minha esposa, eu sei, anda desconfiada de que posso precisar dele para reequilibrar a quantidade dos que ela julga deveriam existir em minha cabeça, de onde não haveria nunca de ficar com nenhum a menos.

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Gilberto Blume retorna de férias e retoma a partir de amanhã este espaço. Grato a ele pela confiança e aos leitores pelo prestígio.

(Crônica publicada no jornal Pioneiro em 26 de dezembro de 2013)