Sobre conchas e estrelas

Camboriú em Santa Catarina e a Praia do Cassino aqui no Rio Grande do Sul eram os dois principais cenários de férias litorâneas para meus pais, minha irmã e eu, nos idos dos anos 1970 e início dos 1980. Revisitando fotografias e filmagens caseiras feitas por meus pais naquela época, vou me dando conta de quanta coisa mudou nesses cenários, passadas algumas décadas.

Claro que não vou cometer a imprudência de me deter em questões estéticas dos protagonistas de tais registros visuais, a começar por mim mesmo e a invejável magreza, a ausência de adiposidade abdominal, o bronze obtido pelos bronzeadores (nem se falava em protetor solar na época), a farta cabeleira a proteger os pensamentos do calor do sol e outros quesitos mais. Esses elementos, deixemos de lado na investigação que agora coloco em curso, para o bem de minha autoestima.

Queria mesmo era comentar sobre os saquinhos plásticos transparentes que minha irmã e eu carregamos à beira-mar tanto nas fotografias quanto nas filmagens. Estamos ambos ali, fantasiados de banhistas, eu com cerca de sete anos, minha irmã com quatro, andando para trás e para frente ao sabor das pequenas marolas que vão depositando dezenas de conchinhas marinhas aos nossos pés. Catávamos aquelas  conchinhas, fazíamos coleções e depois insistíamos em transportar de volta para casa na longínqua Ijuí. Uma que outra estrela-do-mar ressequida também era capturada como troféu e, durante alguns dias, no retorno, o cheiro de mar permanecia ainda em nossos quartos devido à presença das conchinhas, até o ponto em que começavam a apodrecer e nos víamos obrigados a jogá-las fora.

Hoje caminho pelas praias de nossos litorais gaúcho e catarinense e meus pés raramente são pinicados pela ponta de alguma conchinha que vem trazida à beira-mar pela rebentação. Nunca mais vi crianças de saquinhos nas mãos compenetradas caçando conchinhas e estrelas-do-mar, e fico a me perguntar se sumiram-se as conchinhas, sumiram-se as estrelas-do-mar, sumiram-se as crianças ou o que sumiu mesmo foi a brisa de poesia que soprava solta dezenas de anos atrás à beira do mar.

Dúvidas, apenas, cujas respostas nem sei se desejo mesmo conhecer.

 (Crônica publicada no jornal Pioneiro em 27 de janeiro de 2015)

Nas ondas do mar

Informes vindos de todos os lados me dão ciência de que o litoral já anda apinhado de veranistas, nem bem entrado dezembro. O calor, o tempo firme (ao menos, enquanto redijo essas digitadas linhas), o clima natalino, a vontade de começar logo os rituais de encerramento do ano, a brisa que se transforma no nordestão mas tudo bem, o copo de caipirinha gelada vendido a preço de garrafa inteira de vodca mas tudo bem também, o cheirinho irresistível do milho cozido, o guarda-sol que sai voando, o cachorrinho tão fofinho da moça que desfila atrás dele seu bronze em fio-dental e que a gente finge que não vê, a barriga branca do senhorzinho enfiado na bermuda que a gente faz questão de não ver mas acaba vendo, a profusão de chinelos-de-dedo, a correria da criançada, o barulho do mar... ah, o mar... o mar, o mar.

Tudo isso já está rolando a poucos quilômetros daqui e eu ainda mergulhado em afazeres, em trabalhos a concluir, em prazos a cumprir, compras a fazer, contas a pagar, demandas a resolver, óleo do motor do carro a trocar, lista de presentes a solucionar, pendências a concluir, coisinhas aqui, coisonas acolá, mas a mente, a alma, o espírito e as vontades todas direcionadas às areias, essas mesmas que tocam o nosso litoral gaúcho, sempre tão desmerecido quando comparado ao resto do país, mas que todos os anos faz a alegria de tantos de nós, fielmente, com o nordestão e o pacote todo. Ah, o mar, o mar...

Às vezes fico pensando que seria mais fácil suportar essa distância se ao menos chovesse por aqui (mas não na praia, não sou estraga-prazeres e nem invejoso), pois, assim, eu não seria invadido minuto a minuto por esse clima praiano de sol, calor e brisa que permanece no meu entorno urbano de trabalho enquanto fico pensando no mar, no mar, no mar... No doce-salgado barulho do mar, nas ondas do mar, nas conchas do mar, nas areias e sereias do mar, do mar, do mar...

Se ainda não posso estar lá, ao menos inundo meus ouvidos com esse balanço de um mar imaginário. É o estímulo que necessito para solucionar as demandas e logo mais, ali adiante, molhar meus pés no mar, no mar...

(Crônica publicada no jornal Pioneiro em 8 de dezembro de 2014)

Um veranista de baixa

Ser um veranista de baixa temporada exige a adoção de alguns requisitos fundamentais para que as férias possam proporcionar ao cidadão e sua família os prazeres mínimos que julga-se necessários para abandonar a rotina e descansar perto do mar e longe do burburinho urbano que dá o tom da vida ao longo dos demais 11 meses do ano. Como em tudo, mas absolutamente tudo, existem as vantagens e as desvantagens. O segredo está (como em tudo, mas absolutamente tudo) em saber fazer a leitura adequada da balança e arcar com as consequências.

As primeiras partes do corpo do veranista de baixa temporada a sentirem os efeitos benéficos de optar por veranear depois do Carnaval são o bolso e a carteira. Isso porque os preços dos imóveis para alugar e das diárias dos hotéis despencam do patamar conhecido como “da hora da morte” para um nível mais razoável, que pode ser designado como “sobrevida alvissareira” ou “a UTI nem é tão ruim”.

A caipirinha fica menos salgada (falo em termos monetários, não gastronômicos), é verdade, mas, em compensação, surge o problema de conseguir encontrar quiosque aberto na orla a fim de adquiri-la. Muitas vezes é preciso empreender longas caminhadas pela areia até encontrar uma barraquinha solitária cujo dono se dispõe a permanecer operante março adentro. Vejo esses homens como abnegados cidadãos altruístas que pensam nos outros (ou seja, em nós) e se oprimem com a perspectiva de negar-lhes (nos) a cervejinha gelada, a água de coco (agora já quase secos), a batatinha frita, a isca de peixe empanada, essas coisinhas tão fundamentais pelas quais perpassa a verdadeira sensação de se estar, enfim, em férias à beira-mar.

A diminuição estratosférica da população praiana nesta época do ano em que a orla pertence aos veranistas de baixa temporada contribui para criar uma atmosfera intimista que sintoniza perfeitamente com o vento do meio da tarde que parece mais frio do que em fevereiro, com a ressaca do mar que parece pior do que a de janeiro e com o silêncio circundante, que pode ser ouvido com a diminuição da presença das crianças, dos argentinos, das caixas-de-som emplacadas ambulantes e dos vendedores de óculos escuros.

Nasci para ser veranista de baixa temporada. Eu, meu chinelo, vento gelado, quiosque solitário de caipirinha e um livro volumoso. Em março, sinto-me na praia em Marte.

(Crônica publicada no jornal Pioneiro em 12 de março de 2014)