segunda-feira, 20 de novembro de 2017

A animação dos inanimados

Nós, madama, seres animados e racionais que somos, parecemos passar grande parte de nossas existências dedicados à tarefa contínua e interminável de transportar de um lugar para outro todos aqueles seres inanimados que nos cercam, e que costumam ser maioria. Não, madama minha, não me refiro àquele seu sobrinho que se imobiliza no sofá a tarde inteira e não se mexe mesmo quando cutucado com a vassoura para que levante e pelo menos vá tirar o lixo uma vez na vida para ajudar um pouco, pelamordedeus! Não, na verdade, me refiro aos seres inanimados mesmo, às coisas sem vida, aos objetos que criamos para que nos sejam úteis, mas que só o são quando reposicionados nos lugares em que deveriam estar mas nunca lá estão, a não ser quando levados por nós.
As canetas podem servir de exemplo fácil para ilustrar a essência da teoria irrelevantista que pretendemos traçar hoje nesta desfilosófica crônica de segunda. Elas, as canetas, nunca estão onde deveriam estar para que nos sirvam com a devida utilidade para a qual foram concebidas. Precisamos sempre trazê-las para que nos ajudem a fazer a lista de compras de supermercado, ou traçar as contas de final de mês. Elas sabem que precisamos delas sazonalmente nesses momentos, mas jamais se apresentam voluntariamente ao alcance de nossas mãos para o serviço. Precisamos sempre buscá-las, nós, os seres animados, a elas, essas determinadas inanimanças.
Outro exemplo vigoroso para ilustrar a tese são as compras de mercado. Quanto serviço, quanta energia gasta entre as prateleiras nas quais os produtos repousam e seu derradeiro estar dentro de nossas casas. Primeiro, depositamos todos eles dentro do carrinho, que conduzimos por entre as gôndolas. Depois, içamos todos para fora a fim de passá-los, um a um, pelo leitor de código de barras operado pela moça do caixa. Feito isso, ensacamos a turma e os depositamos todos de novo dentro do carrinho, que agora conduzimos até nosso automóvel, estacionado no pátio do mercado. Abrimos o porta-malas, tiramos do carrinho e metemos tudo lá dentro, um a um. Ao chegarmos em casa, se moramos em prédio relativamente organizado, retiramos os produtos do porta-malas e acomodamos tudo dentro do carrinho do condomínio. Subimos a nosso apartamento, tiramos tudo do carrinho e finalmente levamos cada artigo para seu destino final em nosso lar.

Alguém aí contou quantos movimentos foram necessários para animar os inanimados? Que trabalho, hein, madama? Desanimador, eu diria! Opa, madama... Volte! Para onde a senhora pensa que está levando esta de segunda de hoje?
(Crônica publicada no jornal "Pioneiro", de Caxias do Sul, em 20 de novembro de 2017)

segunda-feira, 13 de novembro de 2017

Pedras fora, rota livre

Quando estamos determinados a fazer alguma coisa, não há desculpa capaz de nos demover de nosso foco. Porém, virando a outra face da moeda, surge estampada ali a antítese direta do axioma, em mesmo peso: se não queremos fazer algo, qualquer coisa serve de desculpa para nossa inércia. Quando não queremos fazer algo que deveríamos fazer, usamos como subterfúgio a ação impeditiva supostamente advinda de todos os elementos externos a nós mesmos, que se colocam como pedras atravancando nosso caminho. Porém, quando estamos determinados a cumprir uma tarefa, não há galho no meio do trajeto que não seja transposto, cerca que não seja pulada, pedra que não seja rolada para o lado, vento que não seja encarado de frente, temporal que não seja exorcizado no grito. A moeda é sempre a mesma. O lado que decidimos oferecer à luz do sol depende de nossa vontade, e só dela.
Penso nessas coisas quando me ponho a refletir sobre a impressionante história de vida de um personagem folclórico que movimentou as paragens do distrito de Criúva por volta de muitos-anos-no-antigamente-afora, isto é, ao redor de 1844. Conhecido como “O Santo da Cruz”, há até uma ermida erguida em honra a ele ao lado da Igreja Matriz, onde está abrigada a cruz que dizem o monge ter deixado para a comunidade ao partir depois de uma temporada pelas redondezas operando milagres, fazendo curas, distribuindo benzeduras, bênçãos, conselhos, auxílio espiritual e semeando mistérios. Mas tinha nome e biografia o monge eremita. Chamava-se Giovanni Maria D`Agostini. Nasceu em 1801 na região italiana do Piemonte; ingressou jovem em um seminário em Roma mas saiu antes de sagrar-se padre. Desejava percorrer o mundo divulgando a fé, na forma como a entendia, e foi o que fez.

Os registros históricos que seguem suas pegadas dão conta de que, primeiro, percorreu França e Espanha, chegando a fazer o Caminho de Santiago de Compostela. Depois, migrou para as Américas e percorreu (acompanhe): Venezuela, Colômbia, Equador, Peru, Brasil (São Paulo, Paraná, Santa Catarina, Rio Grande do Sul, onde deixou marcas em Criúva, Candelária e Santa Maria), Chile, Bolívia, Peru, México e Canadá. Cansou? Ele não. Tem mais. Percorreu boa parte dos Estados Unidos até se aquerenciar em uma cidade no Novo México, onde acabou misteriosamente assassinado em 1869. Pois é. Fez tudo isso a pé, de carroça, barco ou no lombo de animais. Não esperou a chegada dos automóveis e dos aviões para cumprir a tarefa. Sua inexistência não era desculpa. E a gente aqui, reclamando do elevador que enguiça...
(Crônica publicada no jornal "Pioneiro", de Caxias do Sul, em 13 de novembro de 2017)

segunda-feira, 6 de novembro de 2017

A temer a porta dos fundos

Existem duas maneiras de entrar para a História: pela porta da frente e pela porta dos fundos. A turma dos defensores do politicamente correto, sempre de prontidão e em guarda, se me ler, virá exigir a apresentação de uma terceira via para minha tese, já de saída. E eu, estudioso que sou do Irrelevantismo, vejo-me apto a fornecê-la, de saída também. Ei-la, então, a pedidos, a terceira via: não entrar para a História de jeito nenhum, que é a opção praticada pela avassaladora maioria das gentes ao longo da mesma História, uma vez que, segundo pesquisas desenvolvidas por colegas estudiosos do Irrelevantismo, descubro que, desde o surgimento do primeiro ser humano sobre a Terra, até hoje, já viveram 108 bilhões de pessoas. Dessas, quantas entraram para a História? Ínfimas, por certo. E ao par dessa infimidade portentosa, sustento haver aquelas duas maneiras de ingressar nas páginas da imortalidade histórica, conforme exposto na primeira frase desta hoje reflexiva crônica de segunda.
Pela porta da frente e pela porta dos fundos, portanto. A título de ilustração, que sei que a madama aprecia as coisas bem ilustradinhas, evoco o exemplo do Guilherme Tell, o arqueiro aquele que entrou para a História flechando uma maçã disposta sobre a cabeça de seu próprio filho, em épocas remotas nas quais barbaridades dessa natureza eram permitidas. Guilherme entrou para a História pela porta da frente, mas temerariamente, uma vez que a flechada partiu ao meio a dita maçã, e não a cabeça oca de seu filho, que concordou em se prestar à brincadeira de gosto duvidoso. Mas e se Guilherme tivesse errado? Se não houvesse treinado o bastante? Quantas maçãs precisou rachar com flechadas antes de levar ao público o show, suficientemente seguro de seu desenlace? E quantas cabeças de sobrinhos, afilhados e garotos da vizinhança pode ter ferido antes de colocar a do próprio filho na alça da mira? Ah, Guilherme, Guilherme, que temeridade... Entrou pela porta da frente, admito, mas que a dos fundos escancarava suas portas para ele, isso escancarava, né, madama? Que temeridade!

Falando em temeridades e ingressos na História pela porta da frente ou pela dos fundos, parece-me haver aqui algum trocadilho pulsando desejoso de vir à tona nessas mal-traçadas de segunda, mas não se me clareia a mente agora. Talvez a madama possa me ajudar. Por enquanto, pensemos nisso: se for para entrar para a História pela porta dos fundos, melhor ficar à sombra de uma árvore tranquilamente degustando uma maçã, a senhora não acha? Aí não haverá nada a temer.
(Crônica publicada no jornal "Pioneiro", de Caxias do Sul,em 6 de novembro de 2017)